Auteur/autrice : ADMIN89

Le périple littéraire sur le littoral océanique « A la limite » de Marc Roger, auteur et lecteur-public a inspiré un atelier d’écriture au pied du sémaphore d’Agon-Coutainville dans la Manche.La grande surprise fut la participation de Marc Roger, écoutez son émission de cette semaine, il en parle ! 

Au pied du Sémaphore, chez Margot, les écrivant-e-s ont embarqué pour deux heures de croisière littéraire le mercredi 12 avril. Un marin surprise, très expérimenté, nous a fait l’honneur de nous accompagner : Marc Roger, auteur et lecteur public. L’atelier était en écho à son projet « A la limite » de randonnée littéraire sur l’ensemble du littoral français du nord au sud durant cette année. Chaque semaine il nous raconte son épopée avec radio Grand Ciel, voici le lien de sa dernière émission. Après un échauffement sur les vagues graphiques de l’océan, chacun a partagé sa définition de la mer avec des mots d’une vague. Ensuite entre secrets de la mer, titres de magazines et tout un tas d’objets flottants non identifiés, chacun-e a du ramer en solo pour revenir sur le bateau avec son texte pour un partage à l’équipage. Voici le produit de notre pêche. Bravo à eux pour avoir fait confiance à leur capitaine du jour ! LES TEXTES GLANES DANS MES FILETS Catherine Achouri-Lepleux Les mots : crique, secoué, huitre, bleue, vacances, crabe Ce n’est pas marrant d’être une huître par les temps qui court. On peut vite s’habituer à vivre tranquillement dans sa crique et rester là secouée par les marées et rythmée par les va-et-vient de la Grande bleue.  J’aurais pu m’en contenter comme ma mère avant moi. Mais voilà que la rencontre d’un jeune crabe avec qui je n’avais rien de commun, bouleversa  cette tranquillité acquise sur des générations.  Comment ce crustacé avait pu trouver notre habitat jusqu’alors  bien protégé ? Il passait tout simplement ses  vacances  dans un coin perdu et de plus avait choisi de trouver l’aventure pour se faire secouer. Les déclencheurs Fiche bleue : Le mât penche sur la mémoire. Le secret confié à la mer : Maillots de bain perdus Titre journal : Changer de contrat d’assurance Je venais de rencontrer mon assureur, il m’avait donné rendez-vous dans un café de bord de mer. Ne me demandez pas où, je ne m’en souviens plus. Je ne lui avais pourtant rien demandé mais voilà, ça tombait plutôt bien car depuis quelques temps je me posais des questions assez récurrentes sur mon état mental. Je n’y étais toutefois pour rien, je vivais jusqu’alors plutôt inconsciente, le nez au vent, les pieds en éventail et l’esprit toujours ailleurs. Il faut que je vous dise aussi, que j’habite non loin de la mer. Pourquoi je vous dis tout ça déjà ? Ah oui mon assureur, mon état mental. Tout avait commencé par un message trouvé dans ma boîte aux lettres et qui disait en substance « le mât penche sur la mémoire ». Elle était bien bonne celle-là ! Je n’avais pas de bateau, j’en avais jamais eu. Et pour la mémoire ça c’était autre chose elle me lâchait. Ce message je l’avais retourné dans tous les sens, je n’avais rien trouvé jusqu’à ce putain de rendez-vous avec le mec de l’assurance. Je me demande même si après réflexion ce n’était pas lui l’auteur du message. Vous ne devinerez jamais ce qu’il me suggéra ? Rapport à la mémoire et au mât qui penche, il me proposa donc de changer de contrat d’assurance afin d’être sûr de pouvoir rembourser mes maillots de bain perdus au fond de la mer. Comment il pouvait savoir ?  C’est dingue quand même cette manie que j’avais d’enlever mes maillots lorsque j’étais dans l’eau. Maintenant je le savais mon assureur était un voyeur. MARGOT QUETIER Rencontre avec la mer, 6 mots d’une même vague de mots Mouvement/partage/silence/vague/bleu/couleur Retrouvailles Quitter la ville pour retrouver la mer. A chaque fois le même mouvement. Laisser les ombres, les rues grises, les formes informes, les personnages unicolores pour retrouver la mer, haute en couleurs mais jamais vraiment bleue. Partager le silence avec personne, se laisser porter par le vent, par les vagues. Déclencheurs : Le mat se penche sur la mémoire Naufragés de bateaux Passés simples Naufragé ! C’est trop bête ! Comment cela a-t-il pu m’arriver, à moi, l’ancien, l’expérimenté, celui à qui on demande conseil, le guide de tous ces marins en herbe…futurs marins perdus eux aussi… ? Je ne l’ai pas vue venir cette tempête, et pourtant, j’en ai traversé des coups de vent ! Pas vu la tempête, ni la vague d’ailleurs : Le bateau qui tangue Le bateau qui penche Le mat qui se penche…et puis plus rien… Plus rien que la mémoire, les souvenirs. Bon on ne va pas se laisser polluer par les mauvais, il faut faire un tri, ne pas tout conserver car va quand même falloir vivre avec un bon bout de temps, seul sur cette île…alors autant garder les meilleurs. Mais à quoi pensent donc les marins perdus ? A la femme qu’ils laissent à terre ? A la femme qu’ils recherchent toujours ? Sont ils poursuivis par les regrets ou remplis de fiertés inavouées ? Ont-ils envie d’avouer, de crier à leurs proches combien ils les aiment ou se nourrissent ils de rancœur et de haine ? …le mat se penche sur la mémoire et fait remonter ce simple souvenir : Ils étaient là Jeanne, Emile, Lucie. On marchait sur la plage après un repas bien arrosé, silencieux. Il faisait doux, les vagues remplissaient le silence. On était bien, ensemble et c’est tout. …c’est décidé, c’est ce souvenir la que je garderai en mémoire. CLAIRE PIZY Regarde ! ça y est, on la voit ! La mer ! La mer ! Petit point à l’horizon, puis large bande infinie qui se rapproche au fil des virages franchis par notre voiture de vacanciers impatients, débordant d’épuisette, de seaux et de pelles en tous genres. La mer, c’est une production infinie, elle aussi, de sensations, d’images et d’inspirations : cette crête blanchâtre sur les vagues agitées d’où peut surgir quelque sirène qui surprend, ce phare majestueux qui domine, qui surveille et qui rassure, cette respiration d’air iodé qui rafraichit et chatouille nos sens et nous invite au voyage. J’aime la mer, elle me nourrit, me tonifie et m’apaise à la fois. ___________________________________________________________________________ Cette vague qui part et qui revient indéfiniment…  Lorsque j’étais enfant, la mer me

Les ateliers d’écriture sont accessibles à tous. J’accompagne des résident-e-s du foyer des Courlis de l’EPNAK à Saint-Clément. Je vous partage leurs « petits riens qui coûtent rien et font du bien » inspirés de l’album d’Elisabeth Brami. 🔸Regarder le TGV Lyon-Paris passer très vite 🔸Marcher l’été dans un ruisseau 🔸Cueillir des pâquerettes pour son chéri 🔸Ecouter la radio dans sa chambre 🔸Découper des magazines à l’atelier d’écriture 🔸Faire des petits gâteaux 🔸Regarder les bateaux sur la mer 🔸Admirer les reflets sur l’eau… Et vous quel est votre « petit rien qui coûte rien et fait du bien » ?

Un peu de lecture pour les soirées d’hiver ! Lors du dernier atelier d’écriture en visio, nous avons créés des peuples imaginaires en s’inspirant d’Henri Michaux et de son peuple des Emanglons. Voici deux textes partagées par les écrivantes, d’autres seront certainement à venir. Quel voyage en une soirée. Bravo à elles. Minuscule, proprement minuscule ! A tel point d’ailleurs qu’on en distingue le contour qu’en arrivant presque à sa porte. Cet aéroport ressemble davantage à un banal hangar, avec ses murs ocres et verts comme s’il devait se dissimuler dans le paysage, à peine toléré, comme clandestin. Voilà bien un fragile point de départ pour un voyage qui tient pourtant de l’odyssée. Ne pas se laisser impressionner, quelques livres comme viatique, partir, tels les descendants de tous ceux qui ont effectué le même périple au fil du temps. Partir, s’évader, embarquer, laisser venir le bonheur et l’ivresse de la légèreté, avant de se poser délicatement au pays du peuple des Pages Sages. Discrets, presque fluets, le voyageur distrait pourra les croiser sans même les remarquer. Tels des caméléons furtifs, ils se fondent dans la nature foisonnante qui les entoure. Les rencontrer se mérite et demande qu’on y prête attention. Affairés et diligents, ils vont et viennent, tout absorbés par leur tâche. Leur journée commence toujours par le même rituel : ouvrir chaque matin un livre emprunté la veille au soir au voisin, y piocher trois mots et les offrir au premier être vivant qu’on croise. On pourra les chanter, les clamer, les susurrer, les chuchoter, les hurler, selon ce qu’on trouvera le plus adéquat ! Ils partent ensuite, en suivant très exactement leurs envies et les inspirations du moment. Un jour de mélancolie, tel marchera le long du ruisseau, à pas lents et tranquilles. Ce même ruisseau que tel autre avait suivi la veille, avec joie, bonheur, exaltation et éclatant de rire ! Parcourant ainsi leur monde, on les voit soudain stopper net et s’emparer prestement qui d’un calepin, qui d’une feuille arrachée d’un carnet, qui d’un livre aux pages blanches. A la craie, au fusain, au crayon ou bien encore à la mine de plomb, ils esquissent, dessinent, copient, illustrent, peignent à grands traits. Ce sont des collecteurs créateurs ! Cueillant parfums et couleurs, sensations et odeurs, ils créent, imaginent, inventent un catalogue de mots nouveaux, inédits, jamais encore prononcés, tout à la fois les plus sobres et les plus percutants possible. Des mots indiscutables, qui se suffiront à eux même ! Epuisés par ce dur labeur, comme des convalescents ouverts à autrui, si le ruisseau est très sauteur et cascadant, ils vous adresseront gentiment la parole pour peu qu’ils vous sentent suffisamment réceptif. J’eu ce bonheur, alors que je déambulais au hasard. J’entendis soudain une petite voix suave murmurer : « voluptique, ….voluptique…. Voyons voyons, oui, voluptique, c’est tout à fait ça ! Vite, je le note et je le porte au catalogue ». Les sens en éveil, je continuais ma route. Ce fut cette fois une voix grave et concentrée qui s’exclama : « J’ai trouvé ! Musicriture, bien sûr, oh oui, c’est formidable, musicriture ! » On pourra remarquer que les habitants de ce bout du monde ne manquaient pas de donner parfois dans une très légère autosatisfaction ! Le dernier mot que j’entendis lors de ce séjour fut « Flutisme ! », sur un ton quelque peu désabusé ! Je pris le chemin du retour et retrouvais, songeur, l’aéroport. Le sens de ces mots ne m’avait pas été expliqué, j’avais pourtant parfaitement compris ce qu’ils signifient à l’instant même où je les avais entendus ! Voilà bien de la poégination ! Fabienne Kwei, Kwei                                          (Bonjour en langue amérindienne) Je vous présente Granny, elle est métisse, son papa est un Wendat et sa maman lyonnaise. Ils se sont connus lors d’une tournée de son père en France dans les écoles de Lyon et ses alentours.  Il animait des séances de contes, dans les écoles pour raconter aux enfants français les légendes amérindiennes en particulier celles des Wendats. Elle habite Los Angeles, elle a épousé un pilote qui a dans son jardin, un immense hangar rempli de maquettes d’avions. Elle est restée fidèle aux coutumes paternelles. Elle adore les voyages et surtout s’aérer dans les ports, mais ce qu’elle préfère, c’est deux fois par an, retourner à Wendaké dans son village auprès de son peuple, les Wendat, surtout en juin au moment du Poo Woo annuel. Elle appartient au clan de l’ours. Son père le lui a dit mille fois lors de leur séjour dans le bois, pourquoi le clan de l’ours, et pas celui du loup comme son amie Isabelle, mais elle a toujours oublié.   Elle écoutait plutôt les bruits des milles et un habitants à 4 pattes de la forêt. Cela lui reviendra. Granny prépare l’arrivée de sa petite-fille Brigitte qui lui rend visite pour Noël. Brigitte arrive de Lyon en France, elle va encore débarquer avec sa doudoune et ses bottes fourrées. Elle étouffera sous le soleil trop chaud du désert.  Cela lui rappelle son enfance, passer du temps avec Brigitte sa petite fille, comme elle le faisait avec sa Grand-Mère, Kukum (Grand-mère en langue des Premières Nations). Petite, elle y séjournait avec ses parents . Elle y demeurait l’été surtout, car sa maman n’aurait pas pu y vivre à l’année longue. Sa Kukum adorée lui racontait l’histoire de son peuple le soir assises toutes les deux près du feu dans la maison longue. Elle aimait l’entendre raconter l’histoire de la création du monde, du crapaud courageux tout moche et visqueux, mais qui a sauvé la tortue, dont la carapace a servi base à la création du monde tandis que la loutre s’est fait dérivée jusqu’à la Seine et que le castor s’est perdu vers le nord à la recherche de la neige. Sa grand-mère lui disait aussi que les 3 sœurs étaient importantes : Comment, tu as des sœurs que je ne connais pas ! Tes tantes sont précieuses pour moi, mais je te parle des 3 sœurs qui poussent ensemble : La courge, le haricot et le maïs. ¨Elles ont besoin de chacune